FOGO E FUGA (AINDA O EXÍLIO)

Caminante, son tus huellas

el camino, y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar,

Disse Machado, em versos cujo eco das repetições jamais lhes tirou

a beleza seminal. Mas, António, há no caminho escolhas e dramas,

você sabia disso, afinal escreveu, rasgo de desesperança, no início

daquele mesmo poema, numa parte eclipsada pelo ruído da fama:

Nunca perseguí la gloria

ni dejar en la memória

de los hombres mi canción,

entre tantas trilhas que nos envolvem

(Os homens mutilam versos e tristemente os traem). A trilha era áspera,

eu sabia, adivinhei os passos que faço e refaço, seriam difíceis, sangue

estancado no silêncio sem eco dos olhos secos, a angústia da diáspora

que semeia nas palavras solidão e tédio, matéria prima do todo poema.

Nada trouxe comigo, só algumas poucas palavras e versos de homens

e mulheres mortos, e é com essas pedras que tento esculpir o espectro

daqueles que um dia chamei de “homens possíveis”, única esperança.

Caminhamos tecendo solilóquios nas sombras do silêncio que consome.

Silêncio e solidão o que colhemos, são esses os frutos podres e perversos

deste caminho - Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate - que escolhemos.

Na tentativa de roubar um fogo antigo, encontramos a solidão do poema

que se nos conforta, apavora as violentas volutas da vertigem dos versos.

E quanto mais caminho na direção do fogo buscando a poesia, mais lodo,

lama encontro, se me alimento, é apenas do pão imaginário das palavras

dos mortos, seus sons e formas, sua possibilidade. Ninguém veio comigo

mas são tantos virgílios a meu lado que sei que não conhecerei a todos.

Quanto mais me embrenho no rumo das chamas, maior o peso da solidão

e do silêncio.Trago comigo poucas palavras, as dos mortos e as minhas,

são as que na pressa pude carregar no alforje da minha fuga, o raro pão

com o qual me alimento, na esperança de um dia, enfim, tornar-me surdo.

Há aqui demais silêncio e solidão, mas não suportava as gralhas, não nego,

e o vagido das vaidades, não suportava disputar por um cenário sem plateia,

e aplausos feitos de ecos e egos. Agarro-me a tantas pedras sem paisagem,

fuga em chamas, que rasgo minhas vísceras, que alimentam carcarás cegos.

Nesta trilha traço meu rumo de solidão, silêncio e palavra, só deles preciso

para desenhar descalço as pegadas que abandono, e envolvem como heras

o caminho na direção, senão do fogo, da minha morte, quando, sob pedras,

pedra a pedra construirei com as palavras que salvei um poema improvável.

O caminho está feito, António, sei que não há retorno possível, levo comigo

filho, mulher, palavras e livros, e algumas poucas frases de circunstância

vitais para o uso cotidiano, pois os que me vêm, cegos, me pensam aqui.

O triste espetáculo ainda continua, vejo nos horizontes inúteis da distância.

Não mandem notícias 

Tiziano