NOVOS POEMAS (OU NEM TANTO)

OPACO

Cores, sons, hoje tudo me tem opaco: as gentes

nas ruas me são estranhas, alheias. A paisagem

entardece irremediável, veste a cidade de ocaso

(maltratada beleza, malbaratada história cafetina)

Passo pelos rostos, me vêm? Que gestos contam?

Amarga estranheza, caminho imerso silêncio escuro.

Cego sem menino ou cão, oráculo mudo sem futuro.

O mundo? Segue sua rota normal, sou eu e afinal eu,

o estranho.

INSÔNIA

Todos dormem, menos você. Nada tão certo,

mas não há silêncio na noite, no mundo.

Nunca há silêncio, este o terror noturno:

o silêncio não existe, só o rumor de gentes

e vampiros zumbindo nos ouvidos acesos

De pedra são seus braços e suas pernas,

é todo pedra, mas como coçam as costas!

Solte as unhas da razão, decepe os braços

de pedra para que este corpo que lhe sobra

possa enfim cair no voo do vão do abismo.

Solte as unhas da razão,

ou ela o enlouquecerá

  

APRENDIZADO

I

O tempo dos ciclos respeitar, percebê-lo

                        - antes e melhor –

                                   ouvir dos ciclos o que anunciam

O rumor de suas ondas metálicas

                        metafísicas

                                   batendo contra a costa do tempo

Preamar, o respirar dos mares

                        e antes amar

                                   também os ciclos das vazantes

Amar, sempre, as marés

                        cuidando

                                   que não nos naufrague a ansiedade.

Ter sempre na seca, meio à sede

                        desesperada

                                   a perspectiva, a esperança das águas

Ou bêbado pela visão do verde

                        suar bile

                                   ante a memória rediviva do deserto

II

O sol e a lua – os ciclos mais próximos –

                        contam-nos

                                   do imenso ciclo dos planetas

Duzentos, quinhentos anos de percurso

                        aprendizado

                                   da calma refeita paciência

Reconhecer nos meteoros – fogo cadente

                        a finitude

                                   do ciclo infinito dos cometas

O oposto ciclo quase nulo dos quasares

                        que na ausência

                                   de matéria nos rapta, tempo zero

Além da lentidão dos milênios, tempo abstrato

                        número inexistente

                                   com que giram no nada as galáxias

e seu paradoxo latente: o retorno do infinito

                        a circularidade

                                   da reta, o remoto ciclo cego.

                                   III

O sol e a lua, cotidianos, suicidam-se

                        no horizonte.

                                   E não são apenas ecos recorrentes

dos ciclos, são nossa memória da morte

                        sinais do silêncio

                                   a consciência trágica do fim

nos faz humanos, nos exila da Natura

                        divina diáspora

                                   de dor, abstração e (des)semelhança

                                   do Nada.

                                   IV

Num gesto súbito, num poema súcubo

                        - e não há ciclo

                                   mais intenso que o poema –

Reinvento de ouvido Cioran: “A possibilidade

                        do suicídio

                                    é o que nos mantém vivos”

Este pouco aprendi nos ciclos dos segundos

                        das manhãs

que abismam os dias impossíveis:

Estar vivo é o único ciclo libertário, pois nele

percebe-se

                                   - por voluntário – o sem-ciclo infinito

                                   da inexistência...

LACÔNICO LACAN

Se antes era o verbo, e depois do fim?

O silêncio. Silêncio que pontua o verso

traduz e trai, nos tangencia da loucura

e esta - ele falou - é o limite da liberdade.

LIRISMO ANACRÔNICO

           

Por que tanto me tocam

as barbearias de uma porta

uma só cadeira enferrujada 

neve negra da carapinha cobrindo o chão

Por que tanto me encanta

o comércio acanhado, silencioso

calçados de couro duro, coturnos

selas e cela: solidão do dono no fundo escuro

O relojoeiro atrás da porta estreita

o monóculo sujo, olhos de rio turvo

que ao ver cair os ponteiros e as cordas

desesperado ainda tenta consertar o tempo

É que amo ver de longe, madrugada,

o amor de bicicleta sob a chuva

o quadro duro - sem erotismo - nas coxas

excessivas, os beijos surdos antes do trabalho

que um dia naufragarão, naufragam

nas águas que afluem nesse rio

que me margeia; também desaparecerão,

mal apontado o sol por trás das margens,

Beijos, solidões, carapinhas ribeirinhas - rio possesso -

desprezados, desaparecerão,  na cabeça d’água

                                                           a que chamamos progresso