O HOMEM REAL

                                                                   

            

            

Era real. Não suportava o sono e seu território, mal

vestia os olhos, atirava sonhos ao chão, todos de vidro.

Assim se quebraram as miragens, e o homem (era real)

reclama da luz profana, a vida vestida de cacos de sol

Desde então chama pelas imagens que lhe sangravam

os olhos. Porém é dia, os símbolos coagularam no lençol

que o expulsa, se antes sonhar lhe era impossível, viver

está hoje por um triz. Era sonho, perdeu-se. É cicatriz. 

Trecho de “Fragmentos dos sonhos e outros ciclos menores”.

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Sobre o autor:

“( ... ) Por isso ninguém é, em si, um escritor do pós-moderno, mas o conjunto das diferenças é pós-moderno. Sua poesia (...)mostra grande cuidado com a palavra em sua essencialidade, e expressa esse cuidado (...) consciente, exigente consigo mesmo, severo, eu diria, no trato com a matéria expressiva.”

                                   Jorge Wanderley - ANIMA(L)