PÁSSARO, UMA ESCADA, UMA TARDE DE VERÃO (UM POEMA TERRÍVEL) - VERSÃO DEFINITIVA

                                                                                     Shall be lifted - nevermore!

                                                                                            The Raven - E. A. Poe

I

Pousado entre os degraus e o seu medo,

de longe você o vê, vigiando o silêncio.

Porém sequer sabe se é bicho homem

ou se é pássaro, aquilo que lhe agoura,

mas já percebeu que o seu voo é mudo

imóvel, um quase voo de rapina rasteira.

Pousado no alto de uma escada estreita,

as asas entreabertas ele espera, espreita.

Você sobe, e adivinha que cada degrau

que vencer nesta tarde terá escarpas

agônicas que tornarão seu olhar opaco,

fruto da visão dolorosa de estranhar-se,

entranhar-se na memória das cicatrizes.

Seu gesto ofegante é quase abandono,

sem rimas escreve nas raízes da tarde

os versos das ruínas dos ritos cotidianos.

II

Nos resumimos ao silêncio. Uma estética!

Do silêncio, que seja! Mas não há estética

alguma, só uma estética do nada floresce

em você e seu tempo, nada mais por dizer,

como dizer, e pior, o que dizer, tudo foi dito

desdito e destruído, dito redito e contradito,

e no entanto não nos recordamos de nada.

A arte diluiu-se sem que restassem ruínas

Mas teimamos admirar um museu de cinzas.

Se era forma diluiu-se no vácuo, se era rima,

agora é desmemoria, só nos resta o silêncio

que apenas os solitários conseguimos ouvir.

Vai, ouve o eco da madeira no oco da escada,

o eco no oco do silêncio é o ovo da serpente,

partiu-se em mil silêncios de espelhos na tarde

em estilhaços ao sol sob o calor esquartejados

Pela parede de espelhos a tarde se multiplica

ao infinito, o silêncio se multiplica no infinito,

e se multiplica nos silêncios de mais espelhos

ecos dos dias mudos. O silêncio elide o eco,

o outro, o tempo, o silêncio suprime a tarde

suprime a infância e a saudade dos que foram.

Nada mais resta, senão um pássaro pousado

no umbral da porta, parado no fim da escada.

Você espreita o que restou: silêncio consentido

e a imensa solidão que sobre você se espalha,

espelha-se, e o espelha nesta tarde silenciosa

sem memória, solar embora, é tarde espectral

da loucura que em silêncio tortura. Nada de lírico

ou lúdico na loucura, de cômico, só os fantasmas

silenciosos do desespero humano e essa angústia

ainda mais silenciosa de esquecer o próprio nome.

III

Passo a passo degrau a degrau silêncio a silêncio

você sobe essa escada e cada lance que vence,

você vê, em cada um, não mais que a decadência.

Os dentes (o riso desprendido) caíram silenciosos,

e a música silenciou-se ante seu olhar embaçado.

Até as palavras nas páginas perderam o sentido

os sons imaginários que foram pela vida alimento,

diária e tristemente você desaprendeu a escrever.

Mesmo a esperança, se um dia esperança houve,

calou-se, o que mais teria a lhe dizer? Vestiu-se

de um desesperado silêncio e se despiu no azul,

hoje corre pelas ruas nua e sem futuro nas mãos.

Cansado, seu suor sangra sem mitos ou milagres,

você se senta no penúltimo degrau, é tão longo...

Sabe que o próximo será, como os outros, inútil,

agora descanse, amigo, tente respirar. Silenciosa,

e profundamente respire, sinta o cheiro de sangue
do suor que é seu e escorre numa tarde de verão
interminável. Cansado? Só um derradeiro degrau
ainda o separa... do que mesmo? Nem você o sabe.
Desista, você não saberá vencer o último degrau,
imenso e silencioso ele se afastará a cada passo.
Então serão apenas eles, degrau e ave, que enfim
no voo paralítico do silêncio definitivo o vencerão.